Труд врача хирурга.

Когда затаив дыхание, делаешь скальпелем первый разрез,когда в ответ на это усилие из- под лезвия струится первая алая струйка крови,когда тело, послушное движениям крючка и хватке зажимов,раскрывается перед тобой, словно многослойный занавес, высвобождая органы, что никогда ещё не видели света,когда сам ты, словно охотник в джунглях,идёшь по следу сквозь чащобу поврежденных тканей,сквозь узлы и сращения, все глубже продвигаясь к опухоли, и, вдруг, внезапно,оказываешься один на один, с глазу на глаз, с великим хищником по имени смерть,и начинается поединок, в котором все твоё оружие- только твои инструменты,и невероятная твёрдость руки-как растолкуешь ему, что это значит,когда, в ослепительную белизну твоей беспредельной сосредоточенности,холодом в крови, вдруг вторгается чёрная тень этой вселенской издевки, способной затупить скальпель,сломать иглу, залить свинцом руку,и когда все то незримое, трепетное, загадочное, пульсирующее,что звалось жизнью, вдруг утекает из-под твоих бессильных рук,распадается, меркнет,затянутое буруном призрачного, чёрного,мертвецкого водоворота, до которого тебе не добраться,с которым тебе не совладать;когда лицо человека, у которого только что было дыхание, имя, собственное «я», у тебя на глазах превращается в анонимную, застывшую маску-и этот, твой, яростный, мятежный, и, все равно, бессмысленный, гнев- ну как, как все это объяснишь, и, что тут, вообще, объяснять?